"Je suis le paradis terrestre avec la pomme

Et vaginalement je coupe tout à coeur."

Léo Ferré

Je m'ennuie.

Pire : je "m'apolinise" ! S'apoliniser : adopter l'attitude d'une antique statue mythologique...

Nu comme une orange pelée, sous l'éclairage cru d'un néon posé à la va-vite au mur d'une salle de bains d'un mètre quarante huit sur un vingt-sept de large, face au miroir moucheté, tout embué par les récentes vapeurs d'une douche écossaise...

Je m'ennuie. Pire : je me "donjuanne" ! Les yeux rivés à mon reflet, je me lui lance de ces oeillades dévastatrices, histoire de me séduire un brin à la place des autres...

Je m'ennuie ! Pire encore : je "m'égolâtre" ! Egolâtre : idolâtre de soi-même ! Et j'en arrive tout naturellement à me demander comment, avec "tout çà", je n'ai jamais eu le droit qu'à des amouracheries de débutant. Mon rêve soudain : gynécophage. Me nourrir des femmes ! A toutes les sauces, garnitures et, pourquoi pas, sans préparation du tout, crues, à la japonaise dingue ! Je m'ennuie et m'invente un Eden infernal, un jardin où les fleurs seraient filles et l'art de jardiner, féminiculture...

Je m'ennuie.

Et cette eau qui n'en finit plus de perler, indifférente, sur ma peau...

Je m'ennuie mais je finis par sécher. Et, drapé dans mon orgueil pour unique serviette, je "cours" vers la cuisine pour me servir à boire. Le verre éclusé, j'arpente cinq minutes les longueurs du salon où des Vénus en papier, derrière leurs cadres-vitrines, admirent mon "nanatomie", avec des oh ! rêveurs et des ah ! d'étonnement. Ma démonstration faite, je laisse ces exquises esquisses allumées et lubriques, et décide de me remettre au lit sans autre procès ni embarras.

Je sais, ce n'est pas tellement dans mes habitudes de me coucher à sept heures du soir ; mais je t'ai promis d'écrire une histoire et pour que cela se fasse, il faut d'abord que j'en rêve l'intrigue. Je ne suis pas socrate et l'inspiration me vient plus facilement quand je m'endors. Et puis, qui sait, en me voyant au lit si tôt, ils penseront peut-être que je suis malade, çà les inquiètera un peu et ce n'est que justice...

Le contact glacé du drap me fait sourire. Sans doute es-tu allongée dans le jardin, Emerson te joue la sérénade sur grandes ou petites ondes et toi tu tricotes des mots croisés de force cinq. Moi je me tourne vers le mur pour compter des bateaux, ceux du papier peint. Et les drapeaux claquent au vent, les capitaines hurlent les ordres, les matelots hohissent la grand-voile et j'embarque pour Cythère...