Je suis la plage d'océan

Léo Ferré

Le désespoir est masculin. De genre. Je lui concède donc sa virilité toute relative, mais lui préfère la désespérance, femme jusqu'au moindre plein et délié.

J'aime la désespérance et par la magie de je ne sais trop quelle translation grammaticale, j'aime les femmes. Peut-être pas du même amour, mais qu'importe la manière pourvu qu'on y mette assez de gants, qu'importe la façon pourvu qu'on ait l'ivresse. L'ivresse, une autre femelle, qui comme ses compagnes, n'a pour fonction première que de vous tourner la tête, très fort, très vite, etde préférence dans le sens contraire des aiguïlles d'une montre.

J'aime la désespérance et... elle me le rend bien ! D'ailleurs, je n'écrirais pas si elle ne m'en avait instamment prié, à deux genoux dans la sciure douteuse du Buffet de la Gare du Nord. Je n'aurais rien écrit si elle n'était venue me rappeler à l'ordre, me dire que çà commençait à bien faire ce désintéressement affiché pour sa petite gueule d'amour.

Amour, le mot piège à c..., attributs féminins dont se servent, pour s'insulter,... les hommes !

Amour le mot piège, dont l'unique distinction, l'unique supériorité sur le vocabulaire restant, réside dans la forme plurielle. La simple apparition du "s" le fait changer de genre, et disparaît alors la bêtise masculine pour laisser place à l'intelligence faite femme...

Non, je ne m'égare pas !

Non, elles ne m'ont pas encore récupéré. Mais dans mon dos, y'a une petite femme qui me souffle, tout sucre et tout cyanure : "Ne dis pas de mal de mes congénères ou ce soir il y aura un cran de plus à la ceinture de ta libido !". Et, comme je ne suis qu'un pauvre mâle à sens unique, j'obtempère et dis-vague : "Congénères : nom masculin pluriel signifiant du même genre, de la même espèce, et non pas, au grand jamais : personnes du même sexe faible et le gérant ensemble."

Or donc, ma désespérance des grands soirs est venue me relancer et elle m'a crié que j'étais de la dernière impolitesse, d'une muflerie crasse, d'une goujaterie incommensurable (ma désespérance a des lettres !) et que, justement, la moindre des choses était de répondre au volumineux courrier de ses clins d'oeils ravageurs et de ses moues suggestives. Alors j'ai pris mon courage à deux mains détendues et j'ai été lui retrouver au "très fond" de ma mémoire, une petite bafouille tirée à quatre épingles et tout et tout :

Les feuilles mortes, mortes, mortes,

que je ne viens jamais ! ! !

Sentant bien, par je ne sais quel tarin secret, que je lui offrais là du réchauffé de seconde classe, elle se vengea de ce manque de considération à l'égard de sa peite personne, en sifflant son premier chien galeux, sa première plaie d'Egypte : le souvenir. Il vint multiple et ils me rappelèrent cette fille-là pour laquelle, en son temps, je m'étais fendu du petit poème sus-cité.